O Pão dos Dias

. .O Pão dos Dias!

Três e meia a noite ainda enrola o céu. Dentro das paredes de azulejo branco, a luz maravilha a bola de água e farinha que de redonda é puxada, sovada, unida e de novo enrolada em bola. Um gesto maquinal, um salpico de farinha e jaz redonda e tenra naquele fermento de tempo à espera da levedura das horas.

No seu tique-taque o relógio da parede branca marca o compasso das mãos. Uma bola, duas, três, quatro. Tantas que na mesa os tabuleiros se perfilham em alas de soldados de pão. A paz dos corpos. O fogo pacificado das mentes. O sorriso das almas. O pão.

José esfrega as mãos num gesto simples. Fios toscos despegam-se. O esfarelar da massa. Os braços fortes e ágeis continuam incansáveis a sua lide. As mãos macias e doces dão vida à farinha. Acrescenta um beijo de água mais um suspiro de fermento levedado. Com um rodar preciso que os pulsos elásticos sabem imprimir, a massa brota, ali mesmo como se alguém lhe suspirasse vida.

As bolas cresceram, redondas, fortes, lisas e macias. José, padeiro -artista molda-lhes as formas. Umas pequeninas, outras maiores, outras ainda caprichosas. A imaginação vestida de amor.

José padeiro, nem jovem nem velho. Homem calado de olhos avaros de dia e trabalhados de noite. A massa que gera em cada madrugada é o alimento dos seus dias.  Sonha. Os padeiros também sonham. Sonha que aqueles pãezinhos moldados entre os dedos são as sementes de cada dia. Uma barriga cheia é um olhar feliz, um sorriso na boca. Um saciar. A paz da alma que adoça a vontade dos homens.

José sente-se soldado do mundo. A sua arma é diferente. Não vomita, mastiga-se, engole-se. Alimenta. É o pão,o seu pão. E o pão dos dias é a mais bela escopeta de amor.

José também é soldado trincheira da vida.

. .Uma dança

O vento ulula numa morna de verão. Jacinto de olhar mortiço segue o som. Os olhos pequenos e opacos avermelham-se na caixa das lágrimas. Jacinto é velho. Idoso, diz-se, e fica melhor. O vento estremece em movimento de ancas. Contorce-se e suspira. Jacinto pestaneja de olhar húmido. Apoia as mãos nas tiras de madeira do banco do jardim Está sentado, mas há um inclinar do tronco para a frente, como, se o vento o puxasse ou a morna o trepidasse. O vento passa ululando, de novo. Jacinto deita as mãos aos olhos. Lacrimeja. Não de dor ou insipidez. De vento, de solidão. De morna que o agita.

E o vento volta a trás e ri-lhe nos olhos, puxa-lhe as mãos e crispa-lhe as pernas. Puxa-o para a morna. A morna da vida. O vento tem alma. Jacinto espirra. Prosaico. O vento não ri. Gira e gira e contorce-se nas ancas do ar. Espirais redondas de volúpia. Jacinto percebe. Percebe que o chama. O olhar opaco na caixa das lágrimas aviva-se. Já tem luz. E na boca de dentes pardos e ralos, o sorriso rasga-se. Há um agitar no corpo. Vem das entranhas, vem da vida. Jacinto é idoso. É lento e frágil. Tem nos anos de vida a memória das mornas sentidas. Algures, bem dentro de si, a caixa o tempo entreabriu-se deixando escapar a força do átimo já experimentado. Saciado na sua memória, risonho do seu segredo, Jacinto recosta-se no banco do jardim. Fecha a caixa do olhar. Orladas de gotículas a esparsas pestanas pingam suavemente. As mãos, enrugadas de veias bisbilhoteiras abrem-se no ar, para depois se apertarem num decúbito de unhas. Querem guardar aquela morna que o vento teimou em dançar. Jacinto dançou.

Mulher

Mulher

Mulher não é menina nem moça, mulher é gente vergada na liça da vida, é gente de mãos doridas que lava o rosto do futuro, é gente que engole a dor porque o amanhã é matriz do seu ventre, é gente que sorri quando a alma dói, é gente que chora quando o coração estilhaça é gente que cria, esquecendo-se, é gente que se ultrapassa porque se revive em cada dádiva.

Mulher não é mito de carne nem boneca vazia. A essas chamam-se bonecas de carne. As outras, as mulheres do mundo, são a gente de todos os dias. Aquelas que não têm retratos, nem entrevistas, aquelas que não são faladas, mas são lembradas. São as mães, são as mulheres dos homens ocupados ou desleixados, são as profissionais estranguladas em mil ofícios. Mulher é o cansaço de todos os dias derretido sob o sorriso feliz do filho. Mulher é a luta marcada pelo lugar que o mundo lhe negou. Mulher é o direito de Ser.

Mulher é o útero do mundo vomitado na dor altiva do amor. Mulher é a luta do passado, do hoje e do amanhã. Mulher é pedaço de pão levedado em formas caprichadas, tostadas ou esbranquiçadas, mas eternamente saborosas, o alimento do mundo. E, se outras as bocas se abrem famintas, ávidas no desejo eterno da fruição, sorrindo são saciadas.

Mulher é quem estende a mão, veste o corpo e acaricia o rosto. Mulher é quem nua de desejo dobra a alma na cama da vida, mulher é e será o odre da vida hoje e sempre, meus amigos.

A Desrazão

Um, dois, três e os dedos dobram-se e desdobram-se numa melopeia de ritmo. Um, dois, três. É assim que Sãozinha olha o tempo. Sentada na sua velha cadeira, faz das mãos o terço da vida. O olhar perscruta a mancha do fogo, os lábios balbuciam sons já perdidos que não chegam a aflorar e os dedos, oh esses dançam, dançam perdidos no cinzento da desrazão.

Sãozinha para a sua dança de mãos. Balança o tronco e sorri. Depois ergue o olhar tremulado e húmido e sorri. Um sorriso tão terno. Abana a cabeça de doce cinzento e naquele instante o olhar vivifica-se. Voltou. Está cá.

Olha em redor. Curiosamente. E olha de novo. Uma a uma, as pessoas que giram em volta. Não se apresenta porque está apenas de passagem. Silenciosamente olha e sorri. Há curiosidade recatada. Breve. Breve.

Despega-se. Sobe ao mundo das imagens. Aquele que a nutre desde há uns anos. Não precisa de nada. Ele, o mundo dos rostos, dá-lhe tudo. Está em paz. Quando desce há ruído, muito ruído, sons graves e agudos, gritos e até choros. No seu mundo, casa, quarto ou espaço existe apenas o silêncio de rostos que falam com os lábios fechados, e de olhos abertos. Falam-lhe do antigamente, do tempo em que estavam todos juntos. Gosta mais e estar com eles do que com os outros. Quase nunca percebe o que dizem, o que querem. São barulhentos, muito, muito.

Encolhe-se de novo. Quanto mais se encolher menos a veem. Adquiriu o jeito durante os dias. Pensa assim. O seu João vem vê-la muitas vezes, todos os dias. E falam. Falam como nunca conversaram. Entendem-se melhor. Têm tempo, e depois são os anos vivos lado a lado, que descansam finalmente. Sem palavras, com olhares mudos, mas plenos de partilha. Há tanta gente que a visita, há tantas coisas que se lembra, há tantas e tantas recordações a fervilhar. Não tem tempo para estes ruídos, nem os percebe. Uma chatice. Não a deixam em paz, têm a mania de lhe falar alto e ralhar. Como se fosse uma gaiata. A sua vida já não tem a razão, porque é a desrazão o seu tempo. E no aconchego da cadeira estende a mão ao seu João e deixa-se embalar ao ritmo os seus dedos.

Requiem Para um Homem

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Requiem para um Homem

Quando se tem noventa dois anos férteis de memórias, um acrisolado amor pela vida, quando  se é herói e anti-herói de um mundo ganho e perdido, quando se respira o liquido da liberdade nos pulmões dos  dias, quando se vive no carrossel da política , quando aqueloutros vindos do império sul despojados do “EU “das suas vidas o odiaram , quando  outros regressados de exílios sofridos o amaram, quando as consciências se apaziguaram, então o quase herói pode  finalmente ser ele próprio.

Mário Soares foi um Homem. Foi grande e pequeno como todos os homens. Na sua grandeza lutou a deu-nos aquela coisa que dá pelo nome de liberdade e que tantas vezes mal-usamos, mesmo na sua morte e com a sua morte. Foi grande porque amou a vida mastigando-a com prazer bebendo-a em sorvos redondos, soube amar o seu povo enaltecendo-o. Soube ser mais pragmático do que teórico como cabe a um homem de coração. Foi pequeno, por isso mesmo porque os erros nascem do instinto e são combatidos pela razão política, o que desdenhou.

A memoria é uma haste vibrátil, que ora verga ora ondula, porém, a memória do Homem ficará, nos dias de hoje, nos de amanhã e nos dias elíticos da política. Ficará na História do tempo, mas e a história da alma? Essa, simplesmente ficara inscrita no kyrie deste Requiem.

Amira Willighagen - "O Mio Babbino Caro" (Reykjavík, Iceland) - Christma...

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. .Hillary versus Clinton…

Ainda as urnas americanas não tinham arrefecido já os vaticínios, extrapolações e congeminações cruzavam os ares, fossem das bandas do ocidente, fossem do oriente.

O pesadelo tinha virado realidade!

Será mesmo pesadelo? Será que não se antevia a passos largos a vitória de Trump? Os dados estavam lançados desde há muito tempo, todavia não os queriam ver, porque a análise politica dirigida era primordial numa quase certeza de purgatório comprado ou de uma cegueira intermitente…

Hillary ou Trump? A lei da escolha do mal menor. Ambos representam a Terra que foi do” Leite e Mel” só que em diferentes fotografias. Hillary já experimentara os corredores da Casa Branca representando de certo modo o dejà vue, uma vez que o povo americano, diga-se de um modo geral, é bastante arredio dos galicismos europeus, pois que da França só sabe vagamente que a Liberty Enlightening the World, que por sinal já flete no seu simbolismo, lhes foi oferecida por eles, porem  uma Hillary de percurso e comportamento quase modelar causou-lhes uma certa gastrite, coisa estranha dada habituação a doses maciças de hamburgers e litros de coke, mas há  coisas que não se explicam , pressentem-se.

Hillary, impecável na sua aparência, bem-falante, clara e concisa, sem populismos exacerbados, com o distanciamento certo, mas não desejado entre ela e o alvo votante, girou numa América do seu pequeno circulo social, evitando ou não chegando à grande esfera da iliteracia política capeada de valores pátrios tão distantes dos transnacionais que o poder gere, a América profunda. Contudo o óbice de Hillary não é ser Hillary ou Hill, mas, sim, porque é Clinton. E os americanos por mais viagens que se orgulhem de fazer pelo espaço, no fundo da sua iliteracia política não lhe perdoam a representação imaculada no caso da Lewinski. A velha máxima de “preso por ter cão e por não ter” resulta sempre quando a perda foi o que foi. Depois a sexismo estúpido que ainda subsiste e que contraria Declaração Americana do Direitos e Deveres do Homem no seu artigo XX. Acresce, ainda, que os Clinton dominam os media e, isso foi patente ao quase “fabricar-se” nos últimos dias, semanas talvez, as ligeiras diferenças de votos. A América ou os americanos por mais que sofram de iliteracia ainda não sofrem de amnésia. Mas…

A escolha de Trump obedece a um código muito americano, o tal da lógica ilógica.

O discurso tronante do personagem, as ameaças perentórias aos emigrantes hispanos, as conceções ultraliberais de um mundo em mutação, as promessas, as quais serão na sua maioria inviáveis porque simplesmente são impossíveis de cumprir dada a globalização económica que se vai sentido de lés a lés do planeta., fizeram uma América cansada, recôndita e vetusta quase sonhar…e como dizia o poeta o “sonho comanda a vida” …

Resta, pois, a parte valorativa, a emocional, aquela que por ora se pensava não ser vendável. Os valores, ou antes o equilíbrio de valores em Trump são uma cesta de laranjas azedas. Não porque o personagem seja azedo, não, são azedas porque foram sempre colhidas antes da época., por outras palavras apressadamente, sem sentido.

Mas a política nunca é o que parece e, num dia destes estamos a ouvir um Donald Trump já bem-comportado, assertivo, porém comedido conforme é necessário a um Senhor do Mundo, até porque no desfiar do feixe de forças ninguém vai querer ser o primeiro a abrir a maldita caixa de Pandora

Sentimo-nos descontentes, mas esperançosos com é apanágio do ser Humano.

Boa noite e bons sonhos.

Maria Teresa Soares