Orthodox Music, Divna Ljubojevic - ♫ Hristos Anesti ♫

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".Quem tem algo por que viver é capaz de suportar qualquer "como".

(Nietzsche)

.Uma Feliz Páscoa

Pontos de Bordado

Pontos de bordado.

Ainda não vai para muito tempo, lá fiz mais uns anitos. Desta vez alinhei-os bem direitinhos, iguais entre si, sendo primos também são compadres. Cinquenta e cinco! Tantos ou tão poucos. Tantos, quando os juntamos, poucos, quando os separamos.

Então diga-se lá, qual é a diferença entre ter cinco e cinquenta e cinco?

Simples, senão vejamos:

Ter cinco -cinco, nestas coisas a soma só atrapalha, é sinónimo de se estar bem na vida, isto é, relativamente acomodado, ter os filhos criados, não necessariamente educados, isso é outra história, ter umas rugas aqui e além, que esboroam a máscara, mas que se apregoa ser lindo, pois que são apanágio de experiência. Ter uns quantos remendos de alma, mais uns alinhavos de coração. Nada como os bordados tradicionais para nos fazerem sorrir. O rechelieu, o crivo e até o ponto grilhão vão preenchendo o rosto, mais o corpo, já para não falar do espírito. Ah, Santo Deus! Invocar o Santo Nome, por estas alturas, também já deixou de ser pecado., mas dizia eu, todos estes lavores de bom-tom emolduram a foto a preto e branco, e vai-se lá saber porque é que está um pouco desfocada e não só, ao tentarmos a fotocópia, esta, não coincide nos ângulos com o original que expandiu. Vejam como digo, expandiu. É mais suave. Defeito da tecnologia… A cabeça, ora essa está fresca que nem uma alface, apenas de vez em quando há umas fugazitas de memória e ciranda-se sem se saber o que se procura. Mas nada que um sorriso não recupere. E os cabelos? Ah! Têm aquele tom de trovoada bem carregadinha, um cinzentão destituído de luz. Que me perdoem, mas o cinzento é triste. E o branco? Tresanda mesmo a passado. Cá por mim gosto muito da tinta. Um engano será, mas não é a vida uma comédia de enganos? Comecemos então pela massa capilar a enganar a comédia do tempo que o resto virá a seu tempo…

Mas ter cinco-cinco também é melhor do que ter só cinco. Pelo menos sabemos escolher, temos vontade definida, saboreamos um pouco de tudo, e o os olhos estão cheios de muito. Tanto, que temos muita necessidade de olhos adjacentes, sim não se espantem. É simples, com a idade a quantidade de percepções visuais torna-se proporcional aos anos, e um par de olhos é insuficiente para albergar tudo. Tão simples quanto isto. O que pensaram? Calculo, coisas peregrinas, mentiras vãs. Nós ceguetas? Que disparate!

Continuando nos angélicos cinco, um mimo, uma doçura. Agora cinco-cinco é um derriço, um cabaz de paladares dos mais esquisitos, ora salgaditos, ora docitos e, algumas vezes agridoces, outras até ligeiramente insonsos. Uma vida rica de sabores é uma esplêndida sobremesa de saberes. Não concordam?

Vá lá, um pouco de complacência. Não sorriam assim, é verdade o que vos digo, as mulheres de cinco-cinco são uma espécie de “vieille- cuisine” ao tom dos bons e velhos preceitos, mas suficientemente flambéé au poivre du temps

E neste casa que casa de cincos sorrio de frente, de lado, por trás, não que não sou capaz. O pescoço já não permite muitas voltas. Não, que disparate são lá as artroses, eu tenho lá desses bichos. Nada disso, somente uma questão de perfil. Nestas coisas há que escolher sempre o melhor ângulo. Noblesse oblige!

Perdi um pouco o fio ao ponto, coisa normal se pensarmos que a arte de bordar a vida é extenuante, requer uma técnica sucessiva. Qual? Perguntam? Simples, meus queridos, a Idade!

Para muitas a idade é um sofrer, um corre- corre ao espelho, às agulhas, às tesouras e aos pontos, diga-se suturas. Recauchutagem. Uma espécie de remendo fino e artístico que descansa o ego e valoriza o amor-próprio. Muito bem. Os bordados finos sempre foram uma excepção. A comum dos mortais usa o algodãozinho com um simples pé ponto de flor ou as mais bourgeoises um ponto de sombra ou até um cheio, bem cheiinho com requinte de muitos anos.

Deixando os pontos no regaço com a agulha e as respectivas linhas, passemos então à escolha do tecido. O tecido quer-se lavável, muito. O tempo necessita de algo durável, de cor neutra para que a vida lhe vá dando as tonalidades em pinceladas de amor, desejo, riso, choro, carinho, revolta, humor e escolha. Depois de bem misturadas, surge um tom único pouco usual, diferente, mas sem dúvida alguma, único e belo. A ternura.

Nesta andança de primos compadres, os meus cinco instalaram-se numa bonomia própria de quem está confortável. E eu, pobre de mim tenho que lhes sorrir, acenar, dizer que sim, não vão os maganos dar-lhe na veneta, e resolverem arrumar as botas, e aí lá vou eu. Não, nesta vida temos que ser sorridentes, agradecidos, complacentes e felizes. A suprema arte. Ser Feliz!

Assim, e porque a comédia da vida bate à porta de mansinho, atirando os meus primos cinco para a ribalta, onde mestres da representação vão uma vez mais desempenhar o seu papel único de um ano, num palco maior de sentidos e tremendo de memórias. A peça tão simplesmente dá pelo nome de Mulher!

Três pancadas. Silêncio. O espectáculo começou…

I did it my way - Frank Sinatra

As Três inverdades.
Recebi do "Aguarelas de Turner" esta corrente à qual agradeço ,e também respondo. Adivinhem pois a três "inverdades" como se diz por ora, que aqui vão sobre mim.
Desafio os mais perspicazes.

1-Se fosse possível passaria a vida a viajar.
2- Espero reformar-me daqui a um ano.
3-Aprecio a verticalidade no ser humano.
4-O campo dá-me paz.
5-Adoro comida japonesa.
6- Sou uma óptima dançarina
7-O atum é o meu prato preferido.

8- Não adormeço sem ler.

9-Preciso do mar e da música para ser "Eu".



E agora, lá vou "lançar-lhes o isco" a ver se pega, não sem antes os presentear com o "Blog de Cristal".

Menina marota.
Voando por ai.
Casa de maio.
Essência do ser
Eremiterio

Beija-Flor

Beija-Flor

Beija-flor trinou batendo as asas num repique de graça. Poisou devagarinho no cardeal cor de ciclame e olhou em redor. Beija-flor descansou.

O sol escorria numa quentura morna de sentidos. As folhas verdes gotejavam de brilho. O ar colava-se ao corpo.

Naquela hora, a modorra visitava a natureza mais o homem. Porém beija-flor continuava trinando, a melodia chegou no vento à casa amarela. Clarisse deitou a perna cor de canela para fora do lençol. Rolou a carne na tepidez do ar. Salivou os lábios túrgidos, pestanejou, bocejou e botou o braço para fora. Depois apurou o ouvido. O trinado do beija-flor picou-lhe a orelha.

Beija-flor tinha voltado. Era tempo de amor

Dengosa enrolou as pernas rebolando as ancas. O gesto destapou uma ode de canela perfumada e palpitante. Faceira agitou os caracóis apertados que teimavam em tapar-lhe o olho de veludo. Estendeu a vista por baixo e gostou do que viu. Mulata boa e tenra. Ela sabia. O corpo pedia e o desejo subia.

E beija-flor trinava.

Cobriu o corpo lindo com vestidinho de alcinhas. Algodão vermelho macio. Sozinho, assim em cima da carne. Uma simplicidade feita beleza.

Enfiou os pés nas chinelas e saiu para a rua. O desejo mole alagou-lhe os seios. Uma coceira redonda. De cima para baixo, e, de baixo até cima. Um zumbido sem tino.

Bateu o portão do quintal. O calor envolveu-a ainda mais. Um treme-treme a ardejar-lhe o corpo. Clarisse zonzou. Deu um passo, mais outro e o requebro de anca tomou conta dela. Gostou.

O beija-flor a trinar e Clarisse a menear.

Vai mato dentro. A melodia chama-a. Beija-flor é o seu maestro.

Bilhó, mulato escorreito está jardinando. Vê Clarisse no vestidinho vermelho descendo a rua e dengando a cada passo. Não despega olho, não. Aquela moça tem mandinga. Aquele meneio de canela abrasa-o. Clarisse vai já longe. Levanta-se, deixa o sachinho mais o balde de lado. As flores que esperem. Ele tem que ir colher aqueloutra flor. Já na rua, estuga o passo como se fora gato esticado. Pé aqui, pé ali, na pegada do feitiço de canela. O sol ateia-o ainda mais.

E beija-flor a encantar,

Clarisse ouve cada vez mais perto aquela flauta de trinados tão puros. Parece som de prata a cair na água. Tão lindo! Tão lindo que até dói. E o calor que alaga o corpo. Sente as coxas molhadas. Espreita por dentro do vestidinho de alças. Tudo parece maior. Cresceu. Sente a cabeça a rodar. Olha em volta e de revés. Vê mulato Bilhó. Rapaz bonito e enxuto.

Gosta.

Sente o latejo do seu corpo de canela. Olha-o de soslaio. Espicaça-o. Freme. Pára. Corta um cardeal da sebe de Dona Letinha. Mexe na flor, acariciando o estame erguido. Passa-a pelo rosto olhando para trás de olho bem aberto, lança uma gargalhada. Ai, que ele vem vindo. Ai!

Beija-flor continua trinando e Clarisse dengando.

Aquele tecer insinuante de sentidos faz a coragem de Bilhó subir como se fora balão redondo escapulindo da mão de menino. Estuga o passo. As pernas ágeis desentorpeçam os passos da distância. E chega-se por trás assim devagarinho. Passa-lhe a mão na nádega que adivinha firme e de jeito coloca-se a seu lado.

Sorriem. Olho no olho. Há a luz do desejo a verdade não tem palavras. Tem gesto.

Dão as mãos. Os braços balançam ao ritmo do andar. Bamboleado em jeito de partilha. Um bater de asas contínuo como se fora beija-flor.

A acácia está florida, o cheiro enreda mais. Clarisse encosta- se ao velho tronco. Defronte beija-flor pipila sobre a folha verde da samambaia. Parou agora. Parece que os está mirando. Bate as asas, assim, sem parar. São as asas de beija-flor ou as mãos de Bilhó num desatino na sua carne de canela?

Suspira fundo, de prazer e fecha os olhos.

Clarisse não sabe mais onde está. Tudo rodopia. O sentido do mundo gira no ventre de canela. A maldição de mulher no suspiro do prazer, fá-la estremecer. Que gostosura, que mundo de sentir. Bilhó é macho possante. Dá-lhe o prazer da vida no reboliço de um vai e vem. Clarisse geme e geme. Trinado de mulher. Pipilar de fêmea. Primícias

Na árvore beija-flor humedeceu. Está quedo. Os olhos mais a cabecita movem-se irrequietos.

A música mudou. Cicios de mulher em pauta de sentir.

Beija-flor pia solitário.Logo, logo, um outro e mais outro…e ai, outro ainda, soam em redor.

Pipilo ou cicio? Beija-flor ou Clarisse?

Confusão!

Sob a acácia as vitualhas do prazer jazem em silêncio. Escuta-se o segredo da tarde embrulhado num trapo de sentidos já contados. Clarisse sonolenta de gozo, estende a mão para o rosto de Bilhó. Interlúdio de carne. Estrofe de som.

A samambaia estremece no seu verde. Beija-flor saltita. Um toque aqui, outro ali. A carícia de uma asa. Um esvoaçar permanente. Uma íris de cores. Beija-flor está feliz.

Beija-flor ou Clarisse?

Pássaro ou mulher? Pipilo ou cicio? Quem sabe? Quem ouviu?

Gente não foi.

Na casa amarela a tarde acordou. Clarisse sentada no banco da cozinha descasca o feijão. Ploc, ploc e o grão vai caindo na bacia azul. E a bacia vai enchendo, enchendo tal como o devaneio de Clarisse.

Algures um beija-flor, um benjamim de ilusão vai esvoaçando…

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Songbirds - Corciolli

Confissão

Confissão

Maria desce a ladeira. Na cabeça uma braçada de vimes ainda à pouco apanhados. Pega na ponta esquerda do avental riscado, fino dos tempos, e limpa o aguado dos olhos. Depois passa-o ao de leve pelo rosto vincado. Perto do carrapito, ainda acobreado, os vimes acamam-se. Larga a ponta do velho avental e, roda os ombros na procura do equilíbrio. Lá vai ladeira abaixo. As pernas jogam os passos, mais as canseiras, no ar. O corpo, magro, liso de formas, onde os seios descaídos percebem as maternidades mais os trabalhos de quartilho e muito de século, arrebata o ar à medida que caminha. Maria não sorri. Maria não chora. Maria respira fundo e olha em frente.

Foi ainda ontem que ela e o seu Amílcar se casaram, lá em cima na capelinha da Senhora da Aparecida, onde as vistas se alagam e o sonho se serve. Foi ainda ontem, que pariu a sua Rosália e depois veio o João, e o Paulo, e a Irene, e a Laura, e o Ricardo agora, agora não sabe bem se este virá. Não sabe não. Tantos trabalhos, tantas canseiras.

Está gasta, roída. A chama da vida consome-a. Os dias são de luta. Ora a casa, ora um trabalho de jeira aqui e além. Aquelas bocas entreabertas, os olhos mudos, os corpos secos. O pedir calado de quem tem sempre falta, falta de comida, falta de aconchego, falta de amor.

Falta, falta.

E os dias sempre a correrem. Hoje um jeito aqui, amanhã ali. As barrigas que pedem sempre mais, as pernas que crescem, os corpos que se formam, os pés que saltam. E o maldito dinheiro, sempre curto. E ela? Parou no dia em que se casou. Deixou de contar. Eles não têm culpa, mas ela também não. O seu Amílcar é assim, serve-se e pronto, não quer saber. Bota-se na cama, puxa-a, cobre-a e depois sai satisfeito. A doutora deu-lhe a pílula mas ela não a suportou. Mandou-a pôr não sei o quê. O seu Amílcar disse-lhe logo, que mulher sua não andava por aí, a abrir as pernas, nos consultórios. Teve também vergonha e conformou-se. Depois os filhos eram criaturas de Deus, como dizia a sua mãe, que tivera dez. Um inferno de pernas e caras numa casa de três quartos. Uma broa para doze bocas. A miséria. A fome e o vento que sempre a acompanhou. Antes de se casar sonhava que a sua vida tomaria outro rumo. Mas afinal o seu destino fora quase igual ao da mãe, da tia, da prima, da avó, das mulheres do seu mundo, tudo a papel vegetal, como o traço do bordado.

Maria foi à escola e até andou no ciclo. Até fez o sexto ano. Queria mais, mas a mãe foi peremptória. –“Ó Senhora professora, a rapariga já sabe demais, e ós depois eu preciso dela em casa pra ajudar cu ranchinho. Os homes na gostam de mulheres a saber muita cosa. E a Maria Rosa tem que casar, e ter a vida dela.”

Pronto fora assim. Aos doze anos acabara-se-lhe a meninice. Depressa criou o sonho de casar. Uma espécie de rebuçado para o dia-a-dia sem doçura, que ia trincando. Lá cresceu espigando os ossos. O Amílcar botara-lhe o olho, e ela, não lhe soube dizer, que não. Depois fez as contas, ele estivera emigrado em França, logo devia ter umas economias. A madrinha deu-lhe o vestido, mais um dinheirito. A boda foi coisa simples e pronto lá se casaram.

No inicio, andava, assim meia zonza, de parva. Sentia-se dona do mundo. Uma casa só para ela mais o seu home. Não era grande, mas parecia-lhe um palácio. Três quartos! Era velha, pois era, mas o Amílcar era muito jeitoso, e, pouco a pouco, deu-lhe um ar concertado quase novo. Não tinha adornos, porém ia vivendo. Os dois primeiros filhos vieram. Tudo bem. Até ficou feliz. A sua Rosália e o João.

Houve um dia, aquele de Maio, quando o seu Amílcar teve o acidente. Ficou debaixo do tractor. Foi uma desgraça. Ficou todo partido. Meses de tratamento, meses de angústia. O dinheirito da França, de trabalho foi todo, todo. Ficaram de bolsos e mãos vazias. Ele não pode trabalhar mais. Ficou aleijado. Uma desgraça nunca vem só. Atrás da doença, veio o álcool e o inferno. Depois foi um eito de filhos, de raivas e dores. Agora acabou. Vai botar este fora. Vai, vai!

Amílcar não sabe e nem vai dizer-lhe, nem à mãe. A ninguém. O corpo é seu, as dores são suas. Mais bocas, mais miséria, mais de tudo e de nada. Está farta, gasta, vazia. Isto não é vida. Maria Rosa não é feliz, e os seus pequenos também não. Revê-os nos seus olhares silenciosas, nas bocas fechadas, nos sorrisos tristes, na cor dos rostos, nos suspiros e nos sonhos que espreitam das pupilas paradas. Revê-os quando olham para a vida a saltitar, revê-os desgostando os livros e a escola. Revê-os num amanhã igual ao dela, que não quer.

Amanhã vai ter com a Tia Amélia a que os traz e a leva ao mundo e do mundo. É parteira. Está reformada. Trabalhava no hospital. Agora faz desmanchos, todos sabem mas ninguém diz. Silêncio O pior é o dinheiro que leva. Lá vai ter que o arranjar. Raios partam, só para os fazer é que é de graça. A vida é mesmo uma coisa sem tino.

Maria está deitada na velha cama de ferro. Arde em febre. Sente-se mal, doente. A boca seca, a fronte húmida e as dores que a violam. As entranhas ardem feridas de vazio. O corpo treme de anseio parido e desventrado. As pernas estão tensas, os músculos doem-lhe. Depois aquela náusea que sobe por ela cada vez que suspira. Não vem das entranhas, vem de dentro, do peito magoado, de uma dor por explicar. Só quer fechar os olhos e dormir, dormir. Talvez tudo passe. Talvez. Amanhã é outro dia.

E a noite avança quente e esfrangalhada. Amílcar meio bêbado como já é hábito espanta-se ao vê-la na cama, mas logo se descuida. O pesar foi breve, os vapores já o adormeceram. Os garotos estão deitados, os mais novos. Rosália, a mais velha, tratou do resto. Ela percebeu. Olhou-a bem no fundo, sem palavras, sem movimento, apenas e só aquela mensagem. “Também sou mulher, Mãe”. Sentiu o seu apoio. Deu-lhe força.

Acorda de uma noite de fantasmas, de delírio, de luta, de dor. Olha para o seu lado direito, vê um homem vagamente familiar, um rosto talhado na rudeza, uns cabelos curtos e ásperos, um ar lerdo. Ressona naquele despudor dos últimos vapores do álcool. Pouco a pouco toma conta do seu corpo. Apalpa-o como nunca fizera. E uma vez, e outra Sente-se. Vem-lhe ao nariz o cheiro do homem. Misto de suor, álcool e tacanhez. Espanta-se consigo. Quer levantar-se sair dali, lavar-se, não olhar, não ver.

Sózinha no meio da madrugada, abre a porta da cozinha, desce para o quintal. O frio fá-la estremecer, aperta o xaile, que colocou sobre os ombros, aspira o ar limpo. Volve o olhar para cima. Respira fundo. Cerra os punhos, abre os olhos ao amanhã que vem tingindo os seus sentidos. Sabe que vai ser diferente. Sabe, finalmente que é dona de si. A única. E sorrindo confessa-se:

-Acordei .Sou mulher!

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Maria Solina - Teresa salgueiro

Spring

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