.Uma sopinha

A neblina húmida da manhã varria o passeio emprestando-lhe o molhado que torna as solas dos sapatos mais escuras. Era uma manhã de Outubro. Daquelas em que o ar fresco espreita nos olhos do dia. Uma correntezinha com uns piquitos de frio percorreu as costas de mulher que ataviada de mala, computador e mais carteira, não deixava muito por adivinhar qual seria a profissão. Era professora. Vestia o cansaço dos dias nas olheiras bem aconchegadas, no macilento do rosto e ainda num cabelo pseudo-penteado. Percorria o passeio junto ao mar, talvez para beber a calma do rio. Do outro lado, o Porto remexia-se na paisagem. Mais meia hora, e, aquela calma feita de nevoeiro e abraçada no cheiro de maresia lá ficaria para trás. Inspira e fustiga o passo. Ainda bem que trouxe estes sapatos, estão um bocadito cambados mas as calças disfarçam. E trincando uma barra de chocolate, um devaneio, senta-se no banco de pedra da marginal. Quer arrecadar o princípio do dia na alma. Inspira.

………………

Na casita areada de amarelo sujo, pespontada de janelas pequenas e porta velha, Mário pega na mochila saindo pela porta da cozinha que fecha devagar. Cá fora traga o ar molhado que lhe enche os pulmões e preenche o estômago vazio. Dói. A fome dói. Que bom era agora uma molete quentinha mais uma caneca de leite. Engole mais um pedaço de saliva para forrar a fome. Atravessa a rua. Não resiste. Tem que ir até à beira-rio. Ainda tem um tempinho. Enquanto caminha dez réis de gente, corpo miúdo, olhar nervoso e cabelo negro escorrido em guedelhas sem pesponto, Mário pensa como a vida está brava. A mãe, esfalfa-se a trabalhar. Dá horas em casa de duas patroas. Mas, a coisa está má. Não lhe pagam. Não é justo. As Madamas todas de nariz empinado e voz aflautada, sempre ao volante dos seus BMWs ou Audis, todas aperaltadas sem partirem uma unha que seja. A mãe, coitada sempre dobrada ora na limpeza ora na lavagem, ao ferro, e, sabe-se lá que mais. Depois nem um cêntimo. Lá lhe vão dando umas migalhas. Os restos da pouca comida que faziam. Esta gente come pouco É chic. Só os pobres têm fome. Rico não tem. Coisas da vida. Até na barriga há diferença. Injustiça, isso sim. O pai está no desemprego, sempre o conheceu nesta profissão. Foi sempre a mãe. Um dia quando for rico vai dar-lhe tudo. É tão boa a sua mãe. Sorri e a fome parece que se esconde um bocadinho.

Do outro lado o Douro acorda molengão e cinzento. Hoje também não está feliz. Olha-o. Encosta-se ao banco mesmo em frente. Na outra ponta senta-se uma senhora de ar cansado. Ah, já a viu. É isso, é professora lá na escola. Um cheiro doce agride-lhe as narinas. Instintivamente dilata -as. ui! que picada no estômago, foi mesmo do cheiro do bendito chocolate. Olha, lambendo os lábios. Ah, que bem lhe sabia uma dentadinha… devagar, devagarinho entreabre a boca. Os olhos fixam-se quase hipnotizados no pedaço de chocolate. A professora olha-o. Pára de mastigar e pergunta-lhe:

-Já tomaste o pequeno-almoço

-O que é isso?

-Já comeste, bebeste leite ou comeste pão?

-Não. Ontem à noite comi a sopa.

Olha-o. A neblina desceu -lhe aos olhos. Levanta-se, chegando-se a ele, poisa-lhe a mão no braço e diz-lhe:

-Anda daí vamos tomar o pequeno-almoço…

Mário arregala os olhos escuros. Pega na mochila e coloca-se ao seu lado. Conhece-a. Tem cara de boa. Isto tem que se sentir, ter um certo cuidado. É isso, vai com ela. Está seguro.

-Como te chamas?

-Mário, Mário Silva

-Olha Mário vamos aqui já a este cafezito e tu vais beber uma meia de leite e comer pão, está bem?

-Oh, obrigado, mas …. Eu não quero dar trabalho.

-Qual trabalho, qual carapuça. Vais comer e pronto.

Fernanda senta-se na cadeira em frente do pequeno. Mário, com uma mão na chávena e outra no pão despacha, voraz, ambos. Uns bigodes cor de avelã sombreiam-lhe os lábios, A língua espreita aproveitando os restos que se colam. O olhar pisca-lhe entre os goles. Come e bebe de um fôlego, como se o leite ou o pãozinho pudessem ter pernas e fugir. Tem nos olhos o calor do corpo já aconchegado. Nas comissuras dos lábios reina um trejeito alegre. Fernanda sente um arrepio. Estremece. Cruza a perna, alisa maquinalmente os caracóis revoltos e tocando-lhe no braço pergunta-lhe:

-Ouve Mário vives com os teus pais?

-Sim, com eles, com a Ritinha e com a Xanata

-Tens irmãs é isso?

-Sim, a Ritinha e a gata.

-…. ?

-A minha mãe trabalha o dia todo, em casa de duas senhoras. O meu pai está aleijado, muito. Teve um acidente. É ele que vai fazendo alguma coisa lá por casa. E trabalha na madeira. É muito bom. Mas não tem encomendas. Eu logo que saio da escola, vou a correr buscar a Ritinha. Devia vê-la, é tão bonita a minha irmã. E Boazinha. Tem cinco anos.

-E tu? Quantos anos tens?

-Onze! Ando já no sexto ano. E até não sou mau aluno. Há algumas disciplinas que não gosto muito, mas lá tem que ser.

- Olha Mário estão aqui duas sanduíches para comeres ao almoço, mais um pacote de sumo. Agora vamos, que está quase na hora.

-Obrigada, a professora é professora, não é? É muito boa. Sabe ,dantes lá em casa ,não era assim. Havia comida, mas agora o dinheiro que vem, vai para os remédios do pai, para a Ritinha que ainda é pequena. Depois temos que pagar a renda senão põem-nos na rua. É difícil ,e, as Madamas não pagam à minha mãe ,que se mata a trabalhar. Está difícil. Mas não somos os mais pobres. A minha mãe faz a sopa e comemos à noite, e temos casa, e temos água e luz e ainda alguma roupa e sapatos. Não somos os mais pobres. Não somos, não.

-Olhe professora eu posso dar uma sandes ao João, posso?

-Quem é o João, Mário? O teu pai?

- Não professora. É o meu amigo. Ele é pobre. Nem sopa tem. Posso dar-lhe uma sandes não posso?

Um nó, daqueles que cortam o sentir do mundo atravessa-lhe a garganta estendendo-se ao peito que dói de vergonha. A crise de solidão, a aspereza das relações, o egoísmo do mundo abate-se na sua mente. Uma criança, aquela, que ali sentada lhe sorri por entre os bigodes cor de avelã, e lhe diz numa voz doce, sorrindo, que até não é o mais pobre, que tem sopa…e ela sempre tão infeliz…

-Pega lá. Estão aqui mais duas sandes, Mário.

Saem os dois. Lado a lado. Fernanda pestaneja. Não sabe se da neblina da manhã se das gotas da alma. Mário, na sua verdade de criança, mostrou-lhe a chaga do mundo.

Baseado no comentário que a "Menina Marota" gentilmente fez sobre o Sol da Índia.

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SOL da ÌNDIA

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Sol da Índia

Mais uma, só, mais uma. A sovela passa na borracha, do outro lado fica o ponto. Já está cozido só mais este, o do remate com nó. São as bolas, redondas, cozidas pelos dedos dos meninos escuros de olhos grandes, e corpo franzino. São os meninos agachados no chão, sobre a esteira desbotada de pó, mais de anos. Ranjiv, também é menino. Menino de corpo ossudo, calção caído, camisola rota e pé descalço. A tez é escura, castanha, cobre-a o sol da Índia. Ranjiv estica mais as pernas e suspira. Está calor, muito calor. A hora do intervalo não vai chegar tão cedo. Tem sede. Passa a língua pelos lábios secos. As moscas rodam-no, com a mão livre enxota-as. Porém, uma vem poisar e ferra-o. Vai chover. O dia amanheceu pesado. É tempo de monção. O suor empapa-o. E de novo a sovela, em cima, em baixo, em baixo, em cima. Tem fome. Tem tudo e não tem nada. Naquela nesga de casa amontoam-se meninos no vai e vem da sovela. Umas magras rupias para enganar a miséria de casa. Casa? Um quarto escuro, um pedaço de quintal. Cinco irmãos. O pai e a mãe. A miséria escura da Índia. O reboliço do caos, o barulho da fome, o ressoar da vida, a indiferença dos olhares, o rumorejar dos passos, o chapinhar das águas do Jumna, os sons que se erguem no ar adocicado do dia.

Nova Délhi amanhece todos os dias envolta na neblina da gente. Ranjiv levanta-se pelas quatro horas da manhã. São horas de ir buscar o balde de água à torneira pública. Ele, mais os irmãos e o pai. Quatro baldes de água. Não há água corrente em casa. Não têm tanta coisa. Mas é assim a vida. Depois corre para Shapur Jat. Fio e sovela. As bolas que os meninos sonham e que ele cose. Gosta de correr descalço, não tem sapatos, apenas umas chinelas, que descalça logo que corre ou brinca na rua. A sola dos seus pés já é dura. Conhece a geografia da estrada. O seu corpo débil, ossudo, desprovido de carne, enroupado num calção largo e numa camisola meio suja, faz-lhe a vestimenta de todos os dias. Com um chapati na mão, e dependurado no braço, em embrulho colorido, a ração de mais um dia. Lentilhas e chapati. É pouco, muito pouco. Porém o sorriso enche-lhe o rosto já que a barriga se aconchega no seu vazio. Ranjiv bate a porta São seis da manhã Tem uma hora de caminho pela frente. Vai pela borda do Jumna, o rio sagrado. Gosta do chapinhar das águas e das ladainhas dos anciãos. Gosta das flores que deambulam nas águas. Gosta da neblina que o impede de ver a tristeza dos olhos parados. Uma trinca. Tem que mastigar muito, devagar, para durar e, enganar a barriga. Lesto, vai guardando o tesouro do dia. Nove anos. Apenas nove anos. A miséria do mundo em calções.

Devagar circunda a beira do rio. Os anciãos entoam as ladainhas em prece. O corpo deve comungar a alma. Não entende o espaço que medeia a oração da meditação. Somente se embala no ritmo salmodiado das vozes. Fazem-no esquecer a ironia da sua pobreza. Dão-lhe a abastança que as entranhas sonham. Farto de encanto, vazio de alimento, Ranjiv percorre dançante o trilho que o aporta à fábrica. Dez miúdos de olhos grandes, nus de ilusão e prenhes de ternura. Nas bocas vazias pespontam os dentitos podres e partidos por onde a saliva se escapa em baba de criança. Corpos mirrados de carnes e espetados de ossos que se dobram no interlúdio da sovela. Zumbem as moscas, o som cavo da linha e dos nós no cabedal, dão o compasso ao abuso. Os meninos entreabrem os lábios, humedecem-nos e engolem a saliva, alimento de quase uma manhã. O calor aperta, o suor liquefaz-se nas caritas de olhos tristes, porém as mãos ágeis e precisas furam, cosem e embelezam as bolas que farão sonhar os outros, aqueles do outro lado do mundo. Os que correm atrás da bola e não correm pela bola. Ranjiv passa as costas da mão nos lábios gretados pela sede. Remexe os dedos dos pés partindo-lhe a imobilidade hirta da posição. A manhã já se casou com o sol. O amarelo açafrão veste o tempo. Está na hora de mais um chapati e desta vez as lentilhas. A melhor e única refeição do dia. Lambe-se antegozando as migalhas que lhe vestirão o estômago. O menino levanta-se e poisa a bola que tem entre os dedos. Já coseu doze hoje. Meio-dia já foi ganho. Impelidos pela mola dos anos, dez crianças, meninos de rosto triste ,saltam para o pátio nas traseiras.

O sol da Índia veio-lhes aquecer a alma, já que o coração foi arrefecido pelos homens.

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Recebido de CVALENTE a quem agradeço desde já.

Informações sobre o Prémio Dardos

“Com o Prémio Dardos se reconhecem os valores que cada blogueiro emprega ao transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc. que, em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras.
Esses selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre os blogueiros, uma forma de demonstrar carinho e reconhecimento por um trabalho que agregue valor à Web.
Quem recebe o “Prêmio Dardos” e o aceita deve seguir algumas regras:
1. - Exibir a distinta imagem;
2. - Linkar o blog pelo qual recebeu o prémio;
3. - Escolher quinze (15) outros blogs a que entregar o Prémio Dardos.”

Repasso, pois, por mérito e amizade:

Casa de Maio,
Aguarelas de Turner,
Árvore das Palavras,
Vida de Vidro,
A menina dos olhos d água,
Tia Selma,
Codornizes,
Tempo entre os tempos,
Eremita,
Arrabica,
Repensando,
Menina Marota,
Fragmentos da noite com flores,
Solo imagimmi solitarie,
A páginas tantas.

DEGRAUS

Degraus

Três da manhã. O corpo, ainda quente de uns lençóis de sono, curva-se ao frio que percorre o espaço. Sentada no sofá branco da sala ainda vestida do dia anterior, cruza os braços sobre o ventre, apertando a angústia que a possui. Não fora ,há muito, que o sentira a seu lado. Deitado. Dormia, ou fazia que dormia. Mas devia dormr. Os homens resvalam no sono com uma facilidade incoerente. Enrola-se sobre si, tentando dobrar o vazio que a envolve. Há desapego. Rememora os tempos vazios de palavras, os olhares desencontrados, opacos de sentir e fixos no ar. Esse hiato que os separa. Depois aquela frieza sonolenta sempre enroupada no silêncio do cansaço. É assim de há uns tempos a esta parte. Um sorriso oco, um pestanejar de trabalho e a distância começando a engordar os sentimentos. Atira a cabeça para trás. As paredes rolam, e com elas os quadros que se espalham nas paredes. Os Modigliani tornam-se mais esguios. As faces estáticas têm um súbito alongamento de sofrimento. Os olhos abertos naquela expressão parada dos retratos parecem exprimir dó. Tem trinta e picos anos. Um quarto de tigela de vida. Porém, o sentido é como se tivesse transbordado. Nesse chapinhar de águas, o pulsar dos sentidos acha-se por demais turgescido. Maria mulher-menina. Algo que não vai no mundo do seu casamento, no lagar dos sentimentos. Algo que a deixa ulcerada de sentir. Oito anos, a rotina mascarada de carreira sentou-se no meio deles. A rotina é amante insaciável. Suga a réstia de vontade, veste o vestido vermelho do desejo e descalça os sapatos da partilha. Ela sente-o. Ela sabe. Ele está indiferente. Deita-se da mesma forma que se levanta: ausente. Ausência de corpo presente. Sente-se sozinha. A desilusão abraça-a. São três da manhã.

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Rola o líquido dourado estendendo-o numa pequena onda, que logo se recolhe nas paredes geladas do copo. Ela olha sem ver. Caminha na sala de sofás vermelhos e um branco. Tudo repousa na sua ordem. É elegante. Povoam-na os objectos que a vida comprou. Os Modigliani continuam imutáveis na sua composição esguia. Conjugam-se na calidez dos tons. É perfeita a harmonia. Pára junto a aparelhagem. Coloca o CD. Baixa o volume automaticamente mesmo antes de a primeira nota soar. “As time goes by…” ecoa nostálgico, muito dolente. As notas estalam na madrugada aberta. E o copo, entre as palmas das mãos ,unge-as de frio. Um ligeiro estremecer fá-la pegar na manta que repousa nos braços do sofá branco, o do canto junto da janela virada a poente. O sofá dos pensamentos. Aquele que sempre a ouviu nos seus mutismos expectantes. Está cansada. Muito. Olha em redor e humedece os lábios. Valeu a pena todo o esforço? Houve momentos inexcedíveis. Fulgores liquefeitos de carne e espírito. Comunhão. Houve correntes fortes, rodopiadas de razões e desejos mascarados. Houve raivas despoletadas em pináculo de gargantas escancaradas. Houve meiguices fugazes e perdões aceites. Enrosca-se no sofá branco. Dobra as pernas sob si. O líquido continua a ondear. O gelo desfalece gelando o vidro, enregelando-lhe a ponta dos dedos A manta cobre-lhe os ombros arredondados, caindo solta por cima de uma breve camisa. São os quarenta e sete anos. A vida repousa agora. Lá em cima no quarto deitado na cama de sempre, ele dorme. Amanhã bem cedo a rotina será a sua mais-valia. A profissão toma-o, as horas circunscrevem-no. Os interesses ficam do outro lado. Ouve o rumorejar das palavras por dizer no silêncio do coração. Um mundo de dois, dividido pelas paredes cheias de sonhos e vazias de alma. O casamento de vinte e tal anos murcho. Um girassol caído, redondo e amarelo, mas caído. Seco de afectos mais do que de água. Sorve um gole. Sente que o sangue volta a palpitar. Levanta-se. Despeja o conteúdo do copo no vaso do seu girassol.

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Maria desce as escadas pé ante pé. Enverga o robe azul claro, aquele macio que a aconchega neste tempo de Outono. A madrugada ainda não saltou da noite. O alvorar ainda não despiu a lua nem as estrelas. São cinco da manhã. O sono há já muito a deixou. É assim agora. Acorda cedo, muito. Enquanto desce ajeita o cabelo. Mentalmente pensa em ir arranjá-lo, lá para o meio da manhã. O rosto claro de rugas finas tem a doçura da idade e a estória do tempo vivido. O olhar, arguto mas também calmo, poisa à entrada da sua sala. O branco veste-a. Sempre gostou dos tons pastel. Dão-lhe paz. Houve, uma altura, à coisa de uns quase vinte anos, que a sala se vestira de vermelho nos sofás, muito a gosto da maturação dos anos. O tempo rolou. A garridice começou a ferir-lhe a simpatia. Os velhos quadros começaram a desmaiar nas paredes. Achou excessivo tamanho espargir de cor. O espírito passara a ser mais ténue menos arrebatado. O sentir mais sereno. A visão irritava-se sempre que se sentava no sofá branco., o da reflexão e, olhava em redor. Depois de muito pensar, repensar, achou-se no meio da renovação. A sala ficou branca e azul. Serena. Tão serena como o CD que coloca”Sonata de Outono” Os acordes inundam-na. Sente o rodopiar dos seus sessenta e muitos anos. Memórias quentes e frias de épocas idas. As calendas da sua vida. Abana a cabeça e os caracóis despenteados soltam-se na testa. O rosto torna-se quase juvenil na penumbra da sala. O fulgor do olhar desmente-lhe a idade. Soergue-se. Depois avança até ao centro da sua sala. Abre o robe azul claro e macio, deita a cabeça para trás e enceta um valsar embalando o suspiro do tempo. Não há mais rancor, nem fúria, nem desatino, nem vazio, nem… nem… Ah, Santo Deus como se sentira infeliz, como sonhara o casamento e afinal o prosaísmo era o adjectivo comum de uma vida a dois. Atributo de uma relação sentida, estável, plena de contradições e vazia de soluções definitivas. O seu pequeno barco navegara o rio dos anos. De casca de noz transmutara-se em tronco robusto de raízes múltiplas, bebendo a seiva no leito do rio chamada vida. As águas, essas, ora límpidas espelhadas em poças de sol, ora turvas amareladas de chuva ríspida que a revolviam e, ainda picadas de vento gelado, foram o caudal do seu casamento. A perenidade do amor é o mais mutável slogan do sentir feito palavra, que o homem achou por bem proferir. Aquele frémito a que chamam amor, não é senão uma catarata de sentir caindo forte e chapinhado. Inflama o leito das águas e fá-las cuspir, brotar, girar, rodopiar, mas depois o curso torna-se manso, espraiando-se pelas margens ao longo dos campos. É assim o amor. Mas só a idade o revela. A chave de mundo sem porta. O sorriso embala-a na descoberta do seu baú de sentires.

Nas paredes os Modigliani, sempre esguios, piscam o olho por entre os azuis e amarelos. Oh ,há um rosa que sorri mais…E na porta com chave uma voz diz:

-Maria, outra vez levantada? ...Vem, vem, meu amor, vamo-nos deitar!

Nocturne in C# minor - Frederic Chopin
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Yassin

Yassin

Yassin, de cócoras, sobre as suas pernas magras, perscruta o horizonte. Na mão a vara, símbolo de pastor, gira lentamente golpeando o vento. Já o sol vai alto. É hora de descanso. As cabras, dispersas por entre a secura das areias e das pedras, esgravatam o solo árido, na procura dos resquícios de erva quiçá cactos, que por ali existiram. O gado é magro e escuro. O balir é esparso de acordo com o alimento. Há que ser parco nos sons e nas atitudes. O silêncio toma o lugar. O rosto de Yassin sobressai da túnica amarelada, que a luz inclemente do sol torna quase alva, o keffiyeh protege-lhe a cabeça. É esquálido na estatura e no porte. O olhar é uma avelã madura. O nariz afilado sai por entre as rugas vincadas que dão ao rosto e ao pescoço as pregas da idade. Os zigomas são vincados, os lábios um traço fino de tonalidade diferente do mate escuro do rosto. As mãos esguias, descarnadas de dedos afilados que se abrem em palma como se tentassem guardar para si um punhado de coisa nenhuma. As unhas são escuras, rasgadas em bicos sujos de suor e terra. Yassin é um chleub. O orgulho corre-lhe nas veias A sua estirpe é altaneira. Os homens mandam, e as mulheres obedecem. São machos. O macho ordena. Assim foi criado. Assim a aldeia viveu. Assim o mundo girou até hoje. Yassin é alto negro de pele e cabelo. Um chleub distingue-se dos outros pelo seu porte, pela sua cor, pela sua voz de comando. As suas ovelhas e cabras apenas lhe obedecem. Naima, a sua mulher, que tem a mania de meter o nariz em tudo, já desistiu de as guardar. Elas não lhe conhecem a voz. Não possui aquele requebro de comando que o homem tem. E os animais são particularmente sensíveis, percebem e não obedecem. É aí que Naima lhe faz a cabeça em água. Com os seus constantes resmungos e arremessos. Naima dirige a casa, que é o seu mundo. Não abre a mão de nada. Naima não é doce., suave e envolvente. Não. Nada disso. É imperiosa, altiva e ríspida. Controla a alma da casa. A sua figura coaduna-se ao seu temperamento. Seca, destituída de carnes, pregueada e lesta. Governa de mão fechada, ele Yassin, mais sete filhos, dois cunhados e a sogra. Que Alá a conserve. Não é fácil para um homem ter que sustentar tanta gente e possuir paz de alma. Nisso a sua Naima tem a mais espinhosa das tarefas, a de olear o reino de casa.

Yassin ergue-se nas madrugadas quentes de verão, quando o sol espreita lá no fundo da aldeia. Escuta o balir das ovelhas no redil e, já de ouvido alerta, esfrega as janelas do seu rosto, salta da cama sem grande alarido, pois que a seu lado, Naima ressona no seu chiado de vagão enferrujado. Enfia os pés nas babuchas, veste o cirwal, a túnica e enfia a abaia, que por ora o protege do frio, e mais tarde do sol inclemente, pese o seu tarbush já estar na ponta do cajado. A madrugada é ainda gélida, sopra do Djebel Toubkal, o ar frio e acutilante que lava os maus pensamentos. Alá na sua divina sabedoria criou a aragem soprada de gelo da montanha para livrar os corações e as mentes do fogo do dia anterior. Varre as cinzas e deixa o lar pronto para uma nova fornada de actos. Alá é misericordioso, sábio e o seu Senhor. Ergue os braços já no exterior e dá uma rápida olhadela no azul que se veste rápido por cima da sua cabeça. Suspira murmurando: Inch-Ala!

Calcorreando o caminho feita de pedra e areia, Yassin entrega-se aos seus pensamentos, enquanto em fila mais ou menos alinhada, as ovelhas e cabras descem paulatinamente, mordiscando aqui e ali ,consoante as ervas ou cardos se apresentam. Pensa na sua família, na sua casa e no seu bairro. A sua fracção é na região de Tafilalet. A terra das tamareiras. Em breve será a festa das tâmaras de Erfoud. Ele sabe que a data tão temida está aí. Suspira. Não admira que Naima ande numa reviravolta, que os nervos estejam em franja, que ande toda eriçada num vai-que-vem sem descanso. O casamento de Aixa, a filha mais velha, está a chegar.

Yassin coça a cabeça, abana-a e, instintivamente puxa os bolsos da sua túnica, vira-os e revira-os. Vazios. Sempre. Por mais que labute estão sempre nus como o deserto. A família consome-o. Este ano é particularmente difícil. As despesas acrescidas pelo casamento que se avizinha, obrigaram-no a vender mais ovelhas. O seu rebanho diminuíra a olhos vistos. As tamareiras, graças a Alá produziram bem, e até deitou mão das rosas que vestem o vale, indo até Erfoud fazer negócio. Mais um tostão, isto é mais dirhams que conseguiu pôr na caixa de metal. Está mais de meia. Espera que chegue. Mas depois da festa, o Inverno ia ser muito duro. Tem que gastar muita moeda, mas não vai ficar mal. Tem que comprar o traje, a prata, a comida para a boda. E ainda o dote. Pai que tem filhas tem sempre esse peso. Mas Aixa merece. Boa rapariga, a sua filha. Doce e trabalhadora. O noivo, primo direito, como manda a tradição leva um tesouro. As tradições são para se cumprir. O rapaz vive em Rabat, não está lá muito contente com o casamento. É macho estudado. Yassin sabe que o futuro genro -sobrinho não vai lá muito incendiado para o casamento. É filho da sua irmã Razhi que vive em Rabat. O marido é comerciante de peles. Vivem bem. A irmã só teve dois rapazes. Nunca percebeu porquê. Alá na sua infinita sabedoria saberá a razão. Mas a sabedoria de Alá estendeu-se à sua Naima que soube mexer os cordelinhos nesta próxima aliança familiar. A Casa será mantida. A sua autoridade e decisão de pai serão cumpridas. A família descansa na sua tradição. Assim será até ao fim dos tempos.

Encontra-se no vale, quase perto do pequeno oásis de Fuguig. Este pequeno recanto, a oeste das montanhas, é o paraíso dos seus olhos, a delícia do seu espírito. É ali, que no Inverno faz o cultivo das suas terras. É ali que esgravata a terra que o alimenta. O verde exuberante enche-lhe sempre a alma conquanto o amarelo árido circundante lhe seca o espírito. Ali crescem a oliveira, o sobreiro, o argão e o lentisco. A palmeira é a rainha. Que bom é, quando o sol se põe, e se senta respirando a brisa que vem embalada pelas suas folhas. Depois é altura da isha a última oração do dia. É ali mesmo que a faz, em profunda comunhão com a terra, esta terra que ama e o viu nascer, que frutifica sempre que a semente do amor lhe é lançada.

Senta-se, respira fundo. Puxa do odre e bebe umas gotas. Um balido e um bafo morno no pescoço fá-lo virar. Duas ovelhas enroscadas na areia descansam sob a luz violenta que já beija o dia. De cócoras Yassin observa-as. E começa o seu assobiar dolente que aprendera com o avô. Deixa as mãos pendentes num descanso de séculos. Uma cabra pequenina negra e peluda coloca-se de permeio e suavemente lambe-lhe o rosto soltando um balido meigo. Yassin sorri dizendo: "Chuaiê, Chuaiê” e num gesto de homem puro enterra o rosto no pelo do animal aspirando-lhe a sobrevivência dos pobres.

Depois, depois, Yassin inclina-se, os joelhos sentem o respirar da vida na terra morna, seca e esgravatada de vento. Ergue as mãos, dobra o tronco, recolhe a alma. Ora.

Chuaiê-.devagar.

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Lágrimas Doces

Lágrimas Doces

Cachos loiros, redondos, pingados. Cachos que bebem o sol, mais a terra. Cachos doces de Setembro. Flores de uma terra acre seca, de socalcos redesenhados, bagos translúcidos de néctar. Cachos sombreados de ouro rubro, pétalas sôfregas nos bardos prenhes de doçura. Linhas de pó e xisto pontilhadas de malmequeres minúsculos no seu infindável bem-me-quer, mal-me-quer que o vento trás e leva e a chuva arrasta e semeia. Parras vestidas de sangue rubro e mel doce. Folhas riscadas em seiva quente, que tapam o tesouro ou o desventram, no tempo do colher. Terra embalada no leito macio das águas dolentes, saciando, nos seus requebros, as raízes que se estendem de socalco em socalco.

Berço de sonho e neblina do passado, alforge de riqueza e labuta dorida de corpos curvados pelo peso da esperança. Pão de cada dia trincado no vórtice do amanhã. Xisto erguido em socalcos de néctar. Bagos brancos, bagos vermelhos. Risos e lágrimas. Branco e tinto. Ouro velho, ouro novo. Doçura enrolada de beiços em danças rodadas de sons e cantares. Doce e amargo. Vinho e luta. Terra e pedra. Água e murmúrio. Poesia da manhã embalada nas asas do vento. Vento espargido pelo som ora das matinas, ora das vésperas. E o tempo esconde-se no monte vestindo o socalco de noite. E as uvas repousam. Adoçam-se na noite. Oferecem-se no dia. Pisam-se nas tardes. Maturam-se na noite e renascem em cada lágrima de tempo fecundo.

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" Liberdade é pouco. O que eu desejo ainda não tem nome."
(Perto do Coração Selvagem)

Clarice Lispector.

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