A Todas as Mulheres

Duas mãos. Mãos em laço, mãos esguias, flutuantes, macias. Mãos.

Redondas, firmes, ásperas suaves, mãos de vida.

Tamborilantes, deslizantes, acariciadoras, persistentes, mãos de fêmea.

Discursivas, ágeis e modulares, mãos que procuram, que lutam pela verdade e pelo saber; .

E as mãos do mundo, as mãos que embalam, que acariciam, que lavam, que passam, que enxugam. Mãos vivas criam e recriam, que vivificam milagres. 

Mãos de mãe.

 Mãos belas, mãos de amor, mãos de riso, dor, mãos de mulher.

E as mãos sobem os degraus da vida, descem as encostas da dor, erguem-se no pináculo de cada dia, deitam-se em cada estrela da madrugada.

As mãos   são os mais belos instrumentos da geografia mulher. Aquele mapa intersetado não de rios, mas de afluentes de dádiva e renuncia, com colinas de amor e sonho, com bosques latejantes de força onde o solo fecundo se torna o útero do mundo. 

Mulher é mapa físico, político. Mulher é a mão de todos nós. É nas mãos, esguias, macias, fortes e redondas, discursivas, modulares, nas gretadas crivadas de ais, nas etéreas de risos, nas deslizantes de fêmea que o mundo chora, grita, gira e se ergue. 

Cada laço de mãos beija o amanhã, seja em esperança, seja em tremor, beija-o com AMOR de MULHER: 

Chaves 7 de março 2021