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Quando chega a Quarta-feira de cinzas…

Naquela tarde de outono de vento quente e céu pesado, Rosina cruzou os braços no regaço, soltou um suspiro e vagueou o espírito pelos montes da sua idade.

Não era nova a Rosina. Na tez riscavam-se as linhas dos anos, nos olhos, as teias das imagens cruzavam-se nos cantos, mais abaixo nos lábios serpenteavam os socalcos dos beijos dados e por dar e na figura sentada a ligeireza de outros dias era roubada pelo caruncho das dobradiças tornando-a mais lenta no erguer. Rosina não era nova, mas, ainda não era de todo, velha. Espreitava entre as duas, recalcitrante em largar a primeira, no entanto, ainda mais reticente em abraçar a segunda. Não era tola a Rosina. Não era, não senhor.

Naquela tarde estava sentada na varanda., olhava para além, para o vazio, para aquele espaço povoado da sua gente, da que respirara e rira com ela  e que andava algures, ou já partira. O tempo é mesmo o maior carnaval da vida, pensava. Se o tempo dos foliões são três dias, três tempos são também o nosso caminho. Nascer-crescer, amadurecer-viver, envelhecer-morrer. Três tempos, três tempos com risos, alegrias, vitórias, esperanças, tristezas e esperas. Três tempos de vida. Rosina estreita os olhos como se quisesse espevitar as imagens dos seus tempos. Depois, lentamente, recosta-se no granito da parede, estende as mãos sobre as pernas e sorri.

Fora numa manhã de sol quente e zumbido de abelhas, mesmo por detrás do ribeiro que ela e o seu Abel perderam o tino. Coisas de gente jovem. Não havia malicia, só gosto e gozo, claro está. Depois, o ribeiro em baixo cantava tão cristalino, que seria um desperdício não aproveitar aquele embalar. O tempo de viver começou aí. Viveu depressa, porém, viveu muito e bem. Era o segundo dia no tempo dos foliões. Um dia dourado que a fez mulher, mãe e dona da sua vida. Mais tarde, quando sentado à mesa, ela e ele, já com os foliõezinhos gerados no segundo tempo, escutavam as palavras que o novo tempo trazia, olhavam-se, e perplexos procuravam entender. Já não era coisa de novos, já era tempo de um maduro, muito maduro. O tempo quase a roçar o terceiro dia dos foliões.

 E no terceiro dia dos foliões, a mesa ficou vazia, a casa silenciosa. Os seus pequenos grandes deixaram de morar ali, o seu Abel fantasiou-se de velho, e ela, a Rosina diva da sua alegoria também humedeceu. Agora era o terceiro dia, do tempo do descanso, dos céus cinzentos, dos silêncios redondos e das palavras breves. Tempo, em que o tempo se faz tempo de vida.

Ao longe, muito ao longe há um bramido no cinzento da tarde. Uma espécie de trompeta a encerrar o tempo de festa. Rosina abre a porta. Entra.

Não foi por querer, não foi por gosto, foi um sem querer que a fez pisar o umbral do envelhecer.

Rosina dos dias quentes, do zumbido das abelhas, do marulhar das águas, do riso e das lágrimas, do tempo de mulher, dos dias de mãe e das tardes da vida. Rosina de quarta-feira de cinzas.