Carlos de Bragança O sobreiro Árvores do Alentejo
Horas mortas? Curvada aos pés do Monte
A planície é um brasido? e, torturadas,
As árvores sangrentas, revoltadas,
Gritam a Deus a bênção duma fonte!
E quando, manhã alta, o sol posponte
A oiro e giesta, a arder, pelas estradas,
Esfíngicas, recortam desgrenhadas
Os trágicos perfis no horizonte!
Árvores! Corações, almas que choram,
Almas iguais à minha, almas que imploram
Em vão remédio para tanta mágoa!
Árvores! Não choreis! Olhai e vede:
- Também ando a gritar, morta de sede,
pedindo a Deus a minha gota de água.
A planície é um brasido? e, torturadas,
As árvores sangrentas, revoltadas,
Gritam a Deus a bênção duma fonte!
E quando, manhã alta, o sol posponte
A oiro e giesta, a arder, pelas estradas,
Esfíngicas, recortam desgrenhadas
Os trágicos perfis no horizonte!
Árvores! Corações, almas que choram,
Almas iguais à minha, almas que imploram
Em vão remédio para tanta mágoa!
Árvores! Não choreis! Olhai e vede:
- Também ando a gritar, morta de sede,
pedindo a Deus a minha gota de água.
Florbela Espanca
casca leve e lenta
ResponderExcluirgota.a.gota renascente ...
beijO*
Un-dress,
ResponderExcluir.........................
vai as raízes lançando,
na terra árida e quente,
mas,
Logo brota viçosa,
Em cada sopro de tempo novo.
Obrigada.
Bjs.
Esta Florbela Espanca é um escândalo de beleza. Um escândalo. E tu escandalosa por relembrar-mo.
ResponderExcluirUm bom fim-de-semana :)
Bruna
ResponderExcluirFolgo que fiques "escandalizada" porque escândalos assim são óptimos.
Também um bom fim-de-semana.